Уходим, уходим, уходим.
Наступят времена почище.
Ты идешь по жизни без задней мысли, смотришь лишь под запинающиеся на каждом шагу в грязи собственные ноги: липнущиеся к жвачке, тонущие в котлованах дерьма, стоптанные в кровь. Дымишь каждый раз, когда в мыслях всплывает столь насущная проблема размером с атом, сходишь с ума от рутины. И лишь когда на твою несчастную голову упадет что-то сверху, ты оторвешь глаза от земли и осмотришься, обратишь взгляд на небо.Люди вокруг, такие же, как ты, так же идут, так же дымят и проклинают экзистенцию. А в небе нет нихуя примечательного, кроме дырявого озонового слоя и редких лучей солнца. Оно одно, и никого там нет. Никто тебя не спасет.И ты продолжаешь идти. С этого момента ты уже не смотришь под собственные ноги. Ты замечаешь происходящее вокруг, видишь людей, смотрящих вниз, людей, смотрящих на тебя, людей, падающих с крыш, людей, проливающих свою кровь.
Это и есть жизнь, и ты должен принять правила игры, сумев выиграть.