Ты приходил, говорил, уходил — и все невпопад.
Ты как песок. Я крепко сжимаю его, казалось, он у меня в руках. Но ты постепенно ускользаешь, и на моих пальцах остаются лишь песчинки - воспоминания, от которых я рано или поздно избавлюсь, как от чего-то ненужного. Вопрос только в том, сдую ли я их бережно, отправляя по ветру, или грубо отряхну ладони, стирая грязь.