В моей голове настолько пусто и тихо, что становится страшно.

Музей, театр, дочитанный Ремарк.
Отчужденность, медленная деградация.

Кто-то ежедневно ломает мой череп (изнутри или извне?), давит виски.
Тем временем мозг генерирует кратковременные вспышки паники, сменяющиеся апатичным опусканием рук.

Сессия, мать вашу. Практика. Работа.
Одеяло, книга, дом.