Набор "Мой маленький Бальзак" состоит из десяти уникальных пунктов:
1. Видеоуроки мейкапа: как изящным движением кисти из трёхдневного недосыпа сделать трёхнедельный. 2. Брошюра: "Как возненавидеть мир за 60 минут: краткий пересказ всех книг Донцовой". 3. Метровый чёрный дилдо для избиения Наполеонов (с 99% вероятностью будет использован против вас. Большой шанс того, что вам это понравится). 4. Краткий гайд: как одеваться во всё чёрное, но не выглядеть как гот (для продвинутых Бальзаков). 5. Антиутопический роман "50 оттенков безысходности". 6. 40 килограмм тлена для распыления в случае опасной концентрации всяких там инфантилов. 7. Пособие по выживанию: "Как говорить людям гадости, но не получать за это по щщам". 8. Сборник шуток Петросяна и Степаненко. Чтобы не смеяться. Никогда. 9. Все стендапы и сериалы Дилана Морана на блюрей. 10. Уроки обольщения от опытных виктимов: "Провоцируй @ Убегай".
Только у нас, только сейчас, всего за 666 у.е., при покупке двух наборов - подарок! Пластиковая корона, автоматически реагирующая на появление Наполеона и сразу превращающаяся в терновый венец.
Что тут еще скажешь? Мама уехала, я держался, как мог. Вытирал сопли и слезы по пути до автобусной остановки. Видите ли, какое дело... Не хотел ее расстраивать, ей все же хуже, чем мне, по определенным обстоятельствам. Я в норме, наверное. Немного не адекватен и психически не уравновешен, несу еще большую ересь, чем обычно. Но это не страшно, это пройдет. У людей есть ужасное свойство - привыкать ко всему. Привыкаешь, закрываешь глаза, а потом и вовсе забываешь. Теряешь основу. Мне этого крайне не хочется.
А еще я понял, что не хочу взрослеть. Не просто не хочу, это мой каприз лишь отчасти. Более глобальное место тут занимает страх. Неоднородный, огромный, засыпающий меня сверху ночными кошмарами Буги-мэна. Да, я пересмотрел мультиков. Наивный я кретин.
В погонах века своего, как маленький простак, вступай, мой пасынок, в него с улыбкой на устах,
вдыхая сперму и бензин посередине дня, входи в великий магазин, не вспоминай меня.
Сегодняшним морозным утром я начал подумывать о том, чтобы написать письмо Санте. Ну, или Деду Морозу. Разницы ноль.
"Дорогой Санта! Хоу-хоу-хоу :3
Тебе пишет вовсе не ребенок, но еще тот инфантил. Я никогда не был послушным и в должной мере хорошим. На это есть множество причин, но я не стану упоминать их в этом письме, иначе ты точно откажешь мне в подарке на Новый Год и Рождество. На самом деле, не такой уж я и мудак, главное суметь понять это. Люди не понимают, я не жалуюсь. И так хорошо.
Так вот, мистер Клаус, меня заебали очень многие вещи: В первую очередь, лиши людей маразма и глупости. Во вторую, лицемерия и наглости. В третью, наивности, религиозности и ебучего синдрома святого мученика. И последнее: я не хочу взрослеть. Преврати меня в Питера Пэна. Я буду счастлив.
Я искренне верю, что ты существуешь и сможешь мне помочь. Это ведь логично и правильно. Кстати, ты мне всегда нравился. Ну, знаешь, красный костюм, круглые очки... Тебе идет, серьезно. А еще у тебя есть эльфы и олени. Это же нереально крутой look.
Спасибо, что прочел мое письмо, darling.
P.S. А лучше сразу убей всех уродов. P.P.S. И я ни капли не льстил."
Было бы разумно сводить меня к психотерапевту, но я не пойду, упираясь до последнего и крича: Мне нужен только Ганнибал Лектор! Что тоже является дополнительной причиной к вызову людей из дурдома.
Я не буду себя оправдывать и переходить на личности. Но меня, действительно, пугает то, что меня не удивляют свои мысли о смерти окружающих и моих дальнейших планов на жизнь. А, может, пойду по Достоевскому? С топориком?
Жизнь прекрасна, если правильно подобрать антидепрессанты.
Генри Ли Лукас
Я люблю драматизировать. Вот сейчас, например, передо мной на пустом столе стоит гигантская упаковка лекарственного препарата. Тот факт, что это чуть ли не годовой запас комплекса витаминов, мое сознание опускает. Открываю крышку и вижу безликие таблетки. Много белых капсул сплошной химии. И думаю: а ведь это неплохой способ самоубийства. Есть, конечно, свои минусы. Например, агония и рвота, состояние наркотического опьянения. Хотя последний пункт, скорее, плюс. В моей голове кто-то уже крутит ленту на кинопроекторе. Я глотаю горстями, запрокидывая упаковку, судорожно запивая остывшим кофе. __________________________ И все. И ни о чем. Вот такая у меня дурная голова.
А вообще, я грустный клоун в настоящее время. Несмотря на последние события, которые совсем не радуют, я, можно сказать счастлив.
Ибо, знаете, у меня есть близкие. Далекие, но не менее родные. Только это уже заставляет меня двигаться дальше.
Я не люблю людей, но некий процент исключения есть. Этот процент важен для меня. Они переключают мое внимание. Делают будни приятнее. И да, есть те, кто не рядом, но письма для меня стали чем-то особенным.
Жизнь еще то дерьмо, но все же я нашел в ней свои преимущества.
Моя голова - цилиндр фокусника. Абсолютный рандом. Редко мой мозг не воспален и спокоен. Она - вместилище для калейдоскопа образов. Мою черепную коробку изнутри разрывают мысли. А иногда она пуста настолько, что не хватает только перекати-поле. Но каждый день я вытаскиваю из своего цилиндра нового кролика. _______________________________ Да, я осознаю, что многое меня все же пугает. Признаю, что сил часто не хватает. Не отрицаю, что я человек конченный, весьма ординарный и усталый. У меня свои проблемы и свои слабости.
Но я бы хотел послать все это. Серьезно. Надо просто сказать: ДА НАСРАТЬ.
Моя жизнь в последние дни до безобразия насыщена. 1. Смерть дедушки. 2. Прилет мамы. 3. Избиение друга. не мной, разумеется 4. Сдал биологию. 5. Дочитал Кафку "Процесс". 6. Вспомнил о ВСД и головных болях. ____________________________ Знаете что? Если мне предлагают такое разнообразие, то я предпочту скуку и постоянство. Нахуй идите с такими новостями.
В городе А. 5 утра. Я просыпаюсь с мыслью о смерти. В моей голове образ мертвого деда и труп бабушки, болтающийся на ремне на кухне. Я пытаюсь прийти в себя, окончательно проснувшись, и слышу голос. Нет, бабушка не повесилась на кухне. Однако. Она звонит в скорую, сбивчиво объясняя происходящее. Этот бред не имеет видов на существование. Я лежу, прислушиваясь к происходящему. Мой воспаленный мозг давит на череп изнутри, разрывая швы. Закрываю глаза. Работник скорой констатирует смерть в 4.55. Телефон снова терпит непослушные пальцы. Звонок по линии 02. Я встаю и иду в душ, проходя мимо открытой двери комнаты с трупом. Я наливаю себе кофе и возвращаюсь в свою комнату. Курю. Приезжает милиция. Катафалк будет позже. Меня зовут помочь. Чем и зачем? Сменить один крестик на другой, закрыть рот, объяснить "ужасные красные пятна на теле". Бюро ритуальных услуг Moral Fashist работает для вас круглосуточно, не стесняйтесь. Я снова злюсь. Я снова злюсь на маразм и Альцгеймер, который звонит всем и сразу, сходу кидая в лицо похоронку. Я бешусь от непонимания того безразличия, той человеческой глупости, с которой все происходит. Эта женщина 70 с чем-то лет звонит пожилым и таким же больным родственникам, звонит детям. Прямо с утра, не задумываясь о чужих чувствах. Конечно, сама она либо окончательно свихнулась, либо, правда, по жизни дура. И да, блять, мне не стыдно. Звонок от мамы. Завтра приезжает. Сука, но нельзя так с людьми. Нельзя. В городе А. 7 утра. Я думаю только о том, как выйти из этой квартиры. Мне не страшно. Мне не больно. Я не плачу. Я просто бегу, сам не знаю, от чего. Я ненавижу город А. Я ненавижу города.
И вот теперь я задаюсь вопросом, что для меня этот дневник? Невидимая грудь, чтобы поплакаться, одно лицо миллионов, чтобы избить. Книга тайн, жалоб и предложений или чертова библия. Слив отходов души или жалкая попытка написать что-либо. Моя слабость или моя сила? И, кажется, я нашел ответ: это ничто. Ничто из ничего. Просто наборы букв. Бесполезная, бездарная писанина. Просто все так, как есть.